˚◦°◦.. ☆ ☆ ..◦°°◦My pink world◦°°◦..☆ ☆..◦°◦˚

Era un amore ancora intero quando lo strappammo. Allora eravamo incastro a coda di rondine, da non poter distinguere nell'angolo retto dei corpi il suo dal mio. Ora è amore, una terra bruciata vista da lontano, prima era bosco fitto, umido, senza cielo.[...]

Venne da me contro la sua vita, contro la sua casa, le stanze precedenti, gli amici chiusi a coppie in serate di mezz’età, un marito già pronto e inginocchiato in chiesa. Contro la sua vita. […] Stringevo senza capire: amore? Lo chiamavamo in fretta, di sfuggita, solamente ‘more, crampo di poche parole, avido d’altro.[…] A volte piangeva. La sua vita, la sua casa, il marito di salgemma inginocchiato al marmo in attesa di sorgere al suo fianco, tutto chiamava indietro. Ero l’estraneo, l’affanno, cuore di un alveare inferocito. E io credevo che non potesse più smettere per tanto che ci eravamo consegnati i corpi. Nessun distacco poteva più restituirceli, il mio stava nei suoi nervi e lei mi aveva stampato a caldo il suo sotto le dita, impronta digitale che per maledizione non avrei più scacciato. Così quell’autunno fu pieno di foglie che non volevano cadere e bisognava scuotere gli alberi per vedere l‘inverno. Non soffiava un’anima di vento, tutto si conservava in una luce tagliente.[…]

“Se me ne vado che farai?”chiese. “Non farò niente, proprio niente, non viaggerò lontano per dimenticare. Mi alzerò tutti i giorni, lavorerò sodo come sempre, la domenica andrò ad arrampicare. In una settimana avrò imparato di nuovo a dormire da solo.” Tiravo a indovinare su di me, sbagliavo di poco, ma parlavo solo del corpo. Credevo non potesse più vivere senza il mio, ma non era così, non era come in cordata sulla prima torre del Sella. Poteva sciogliere la doppia gassa d’amante in ogni punto e solo la vertigine di questa libertà la tratteneva. Ancòra, ancora, adesso era lei che guadagnava i giorni di un distacco che aveva stabilito. Non capivo niente. Ancòra, ancòra, erano i giorni ancòra, io li scambiavo per i giorni sempre. Non davano tregua, erano coltello in pugno, dalla parte della lama, ‘more. […] Era Natale quando presi i miei panni dal suo armadio prendendone in discesa veloce per le scale. Era finito un anno, quella della sua vita contro e del male di ‘more, unghia incarnita di felicità.